cubierto de siglos y polvo

mal olientes huesos y su crujir sinfonico y disonante. Con la lluvia vuelta toneladas masacrando mis hombros recordando la ausencia que en mi cuerpo danza sin restriccion. arrastrando... solo arrastrando los pies que surguieron por accidente o simple coincidencia.

el polvo a olvidado mis pasos y yo su olor. La lluvia no es la misma... es mas denza cual sangre derramada. Lapidas aplaudiendo mi precencia, acariciando mis piernas fanaticamente...

arrastro mis pies... solo los arrastro.

huellas borradas y maldiciones perdonadas. El precio del tiempo es el olvido.¿ y que mas da? si de mis polvorientos y putrefactos lavios solo se escucha un:
-....parece que he vuelto-

y suficiente fue para hacer danzar la tierra y aullar el viento. Los muertos de nuevo tienen maestro